Préambule (bis) et précautions d'emploi :

Sachant qu'Apo est à Cla ce que Hyde est à Jekyll, ne point confondre. 
Présence non autorisée de l'une en l'autre.
Mais rien à faire, la catharsis dans le secret n’opérait pas :
il fallait traîner l'âme damnée au grand jour pour l'exorciser. Alors voilà.
Parce qu'il y a d'autres sujets qui attendent, interdits de séjour tant que page blanche n'a point été montrée et que page sombre continue d'obstruer les issues.


Il en est de l’amour comme de l’alcool ou du chocolat. Certains savent y goûter avec modération, en fins gourmets, connaisseurs raisonnables des plaisirs d’ici-bas. Et d’autres s’y engouffrent, aspirés par la tornade incontrôlée d’une attraction qui ne trouve sa fin que dans l’autodestruction. Toute inclination leur est passion ; toute passion leur devient addiction. Ils en meurent ou la tuent.
A n’en pas douter, Apolline faisait partie de cette seconde et fluctuante catégorie.

Pour eux, l'amour, c'est comme le cancer :
ce n'est pas parce qu'on tranche une tumeur qu'on empêche les métastases de s'éclater.
Telle une souris effarouchée, pourtant bien décidée à ne plus remettre en jeu sa pompe à sang dans ces bûchers qui vous laissent aussi exsangue et calciné que ceux des chasses aux sorcières, Apolline s’était réfugiée dans une impasse.
Tellement étroite qu’elle ne savait plus comment faire demi-tour.
La tête prise dans un cauchemar, au lieu de suivre les fils d’or et d’Ariane qui lui montraient la voie, elle les avait rongés.
Se murer dans un détachement anesthésique était la seule solution qu’elle avait trouvée pour rester debout toutes ces années, malgré le reste.
Une salle d’attente. Une antichambre. Apolline n’avait jamais quitté l’antichambre de l’existence.
Jamais encore fait coïncider autrement que dans les apparences rêve et réalité. 
Lèvres closes et bras croisés, "elle vit sa vie par procuration, toute à son poste de dépossession."
La bouche cousue, suturée sur des tourmentes tues, des silences hurlants, le cœur pressé derrière des poings serrés, comprimé par l'apnée et battant d’autant plus sourdement qu’il y a moins d’oxygène.
Et sourire, encore et toujours. Tout va bien…

Puis elle avait entrebâillé la porte, et jeté l’encre à marée haute, enfin.
Comme un mollusque attendant sous le sable, elle avait laissé les fragiles membranes de ses chairs ondoyer sous les amples courants du grand large.
Elle avait lu, avait écrit ; elle s’était laissée dissoudre, perméable, poreuse.
Dépossédée de son refuge. En attente. En transit.
Sous perfusion. Elle avait vécu sous perfusion pendant des mois.
Disparue dans le siphon. Il lui fallait reprendre pied.
Noyée dans l’eau salée intarissable. Comme le Paic Citron : quand y en a plus, y en a encore.
Et il aura fallu en faire couler, des litres d’eau, pour réussir à les décoller un peu, ces patates carbonisées au fond de la poêle. Quand elles s’attachent, elles y laissent leur peau.
L’avait failli laisser la sienne. Mais seul un petit bout y était resté.
Non, décidément, elle n’était pas faite pour le vaste monde.
L’huître se referme. Le bigorneau réintègre sa coquille.
Pont levis relevé et couvre-feu. "Couvrez ce feu que l'on ne saurait prendre."  
Ce feu de paille qui n’en finissait plus d’embraser la forêt desséchée de ses impasses, qui n'en finissait plus de se laisser attiser sans plus personne ni pour l'éteindre, ni pour s'y chauffer.
Le silence avait été décrété, imposé. Fort bien, donc.
Ce silence qui grandit comme une méduse au fond des poumons et qui étouffe, étouffe.
Jusqu’à enfin pouvoir le crever, en percer la poche et en répandre l’eau trouble sur la page.
Ne plus penser. Ne plus relire et ne plus lire. Ne pas regarder le vide au-dessous. Ne plus laisser ce vertige s’emparer de son être disloqué. Ne rien remuer de cette coupe pleine à ras bord encore d’acide qui ne demande que le moindre cahot pour déborder toujours.
 Non, décidément, elle ne s’en remettait pas.
Un caillou dans la chaussure. Un caillou qu’il lui fallait lancer sur la surface imperturbable du lac pour troubler le reflet qui la hantait et enfin, pouvoir détourner son regard sous hypnose.
Elle avait posé les clefs sur la page, mais elles ne furent pas prises.
Alors elle s'est arraché le cœur, l'a enfermé dans le coffre cadenassé, et a jeté la clef.

Qu’on se figure une marmelade d’orages amers, et l’on aura une idée assez juste du degré de consistance qui cimente le faible intérieur d’Apolline Mascarin, cahotant de cachots en chaos.
« Assumer », dit-il. Assommée, fut-elle.
Assumer ses choix. Assumer ses poids.
Une hotte de verre sur son dos de méandres.
Un logis de cristal. Un enfant de papier, tout en soie.
Elle est là. Sous le poids du fardeau. Tout se brise si elle le pose.
Les deux mains prises. Les deux mains pleines.
Même sortir un mouchoir, elle ne peut pas. Un porte-faix. Importe peu, ce qu’elle en pense.
Toujours tenir. Cariatide de glace, en colonne vertébrale, cérébrale, elle seule peut le porter.
Le sol est de cailloux, silex si durs et si tranchants, déjà jonché d’éclats des chutes précédentes.
Et le feu la fait fondre. Et le pilier vacille. Et la chaleur rougit.
Mais Apolline a les pieds pris dans le béton de sa maison.
Elle est un élément d’architecture. Des fondations à la charpente, elle s’y dissout.
Et pourtant, quand le jour est léger, la colonne se fait fleur.
De matériau de construction, elle devient décoration. Végétation.
Un hortensia à la fenêtre. Bleu, l’hortensia, comme lorsqu’il pousse dans un sol ardoisé.

Car Apolline était aussi timide qu’un hortensia. Ca pousse toujours à l’ombre d’un mur, un hortensia, ça s’appuie sur la pierre. Du granit, de préférence. Ca ne sort pas beaucoup la tête du buisson, des fois qu’une main à sécateur aurait l’idée de la couper. Ca s’abrite dans le massif, ça se laisse oublier. Mais ça a soif, toujours. De beaucoup d’eau. Beaucoup de mots. Beaucoup de ciel. Et ça regarde, de tous ses yeux, de tous ses cœurs, comme autant de paraboles sensitives aux moindres ondes des nuées, aux moindres aubes des clartés. Ne laisser échapper aucun signe, aucune goutte de rosée. Et les voir, et les boire. Les traduire en couleurs saturées et moirées. But ultime de sa vie.

(Si vous avez manqué le début, clic.)


Quelques mois plus tard, beaucoup de sang avait coulé sous les éponges, mais le rouge n’avait pas chassé le noir. Des éclaircies de temps à autre, des accalmies entre tempêtes, mais il fallait si peu, si peu, pour que déborde de nouveau le flot amer tant réprimé au puits obscur de ses mirages.
Mi-rage, mi-désespoir. Le béton désarmé de sa tombe laissait filtrer l’humidité.
La fissure était là, dans le mur ; l’eau passait en suintant.
Maintenant, elle s’engouffre ; le barrage est brisé.
Les parois du caveau patiemment édifiées ont volé en éclats.
La tombe était un masque : on ne tue pas un mort.
Passez votre chemin, il n’y a rien à voir, dit en silence le blessé immobile sur le champ de bataille à ceux qui, baïonnette à la main, achèvent les mourants.
C’est solide, une tombe. Ca ne bouge pas. Investir dans la pierre, ça ne mange pas de pain. Ca résiste à la crise. Pas aux bombes. Surtout celles qui sont déjà en la place, en plein cœur de la forteresse.
Mais Apolline ne savait pas, bête indécise qu’elle était, si l’eau qui filtrait de la roche était poison ou renouveau, si elle allait s’y abreuver ou s’y noyer.
Alors elle essayait, plus mal que bien, de colmater toutes les brèches. Et chaque couche de ciment rétrécissait son territoire. Les murs se rapprochaient, les fenêtres se fermaient, meurtrières ou condamnées. Un étau d’anti-ondes. Une chape de plomb lisse et nette.
Mais elle commençait à se demander si cela valait la peine de se laisser emprisonner dans sa maison pour la seule raison que c’était elle qui l’avait construite ; capitaine suicidaire qui préfère couler avec le navire dont il connaît chaque planche plutôt que de se sauver sans lui ; petite vieille qui s'obstine à crever avec sa bicoque cernée par les eaux ou lézardée par les prémices d’un séisme plutôt que de laisser à l’abandon des pierres aussi usées qu’elles ; ou tortue piégée, dos au sol et pattes en l’air, qui meurt de ne savoir se détacher de sa carapace.

Apolline était une chimère : mi-tortue, mi-volaille. Non identifiée. Les ailes bien à l’étroit sous la carapace. Un peu comme une coccinelle dont le dos ne serait pas fendu. Peu commode erreur de conception.

Vivre, après tout, n’était-ce pas se laisser fracasser ?

…  L’œil était dans la boîte et regardait l’chaos.
Ce regard cervical !
La gélatineuse mollesse de ce regard sans iris disait tout.
Médusée par un œil sans prunelle. Etait-il donc possible qu’un ectoplasme invertébré possédât un tel pouvoir ? Elle eût voulu en détacher les yeux, mais comment faire ? Bien que déconnecté de toute synapse, le cerveau s’avérait posséder une fonction télécommande insoupçonnée. Il la narguait du fond de son bocal, déclenchant à loisir des frissons, l’agitant de soubresauts fiévreux provoqués à distance par ses ondes néfastes.
Impossible de détourner le regard. Elle y parvint cependant lorsqu’un grand corps médical tout de blanc vêtu vint s’interposer et la séparer de fait de cette acuité sans pupille.
Si Apolline avait encore disposé de sa mémoire, elle eût pu se rendre compte que son effroi n’était pas loin de l’épouvante de Maupassant contemplant son Horla dans le miroir :

« Derrière moi une très grande armoire à glace, qui me servait chaque jour […].
Je faisais semblant de lire ; pour le tromper, car il m'épiait lui aussi ; et soudain je sentis, je fus certain qu'il lisait par-dessus mon épaule, qu'il était là, frôlant mon oreille.
Je me dressai, en me tournant si vite que je faillis tomber. Eh bien... on y voyait comme en plein jour... et je ne me vis pas dans ma glace ! Elle était vide, claire, pleine de lumière. Mon image n'était pas dedans... Et j'étais en face... Je voyais le grand verre limpide, du haut en bas ! Et je regardais cela avec des yeux affolés, et je n'osais plus avancer, sentant bien qu'il se trouvait entre nous, lui, et qu'il m'échapperait encore, mais que son corps imperceptible avait absorbé mon reflet.
Comme j'eus peur ! Puis voilà que tout à coup je commençai à m'apercevoir dans une brume, au fond du miroir, dans une brume, comme à travers une nappe d'eau : et il me semblait que cette eau glissait de gauche à droite, lentement, rendant plus précise mon image de seconde en seconde. C'était comme la fin d'une éclipse. Ce qui me cachait ne paraissait point posséder de contours nettement arrêtés, mais une sorte de transparence opaque s'éclaircissant peu à peu.
Je pus enfin me distinguer complètement ainsi que je fais chaque jour en me regardant.
Je l'avais vu. L'épouvante m'en est restée, qui me fait encore frissonner. »

Hors la boîte crânienne, le morceau de chair reposait. Mais dans la sphère creuse d’os et de peau, le brouillard s’était levé. Plein de spectres crochus, accrochés à l’arrière de ses yeux, interposant entre son œil et chaque chose vue la surimpression de ses fantômes de toujours.

Depuis longtemps, depuis peut-être ce jour de ses quatre ans, Apolline portait sur ses épaules le poids toujours croissant de ses impossibles possibles, les cadavres entaillés de ses soleils en miettes.

Elle avait vu. Elle avait cru. Elle avait cru toucher la liberté du vide.
Elle serait vide. Elle serait libre. Libre de tout souvenir, de toute pensée.
Qu’elle croyait. Elle se voyait déjà...
Aussi légère que Perrette, bien que moins court vêtue, elle sortirait des couloirs hospitaliers comme les poilus en bleu sans horizon des tranchées fangeuses, un certain jour de novembre 1918, goûtant l’inouï plaisir d’aspirer le grand air à pleins poumons enfin déployés, à plein crâne aussi. Que d’air, que d’air ! s’écriait-elle en rêve dans une euphorie proche du délire éthylique.

Mais Apolline sentait dans ses moindres vaisseaux au bleuté affleurant le fourmillement de mille particules migrant d’un même élan jusqu’aux derniers recoins de sa peau, parcourue par le grouillement d’une colonie entière de cellules cérébrales qui se multipliaient sans fin. Elles quittaient comme les rats avides le navire naufragé de son crâne retourné pour envahir définitivement chaque parcelle morte de son être survivant.

L’intellect et son double.
Comment avait-elle pu croire un seul instant pouvoir tuer un fantôme ? Le tranchant de l’épée jamais n’atteint le spectre. Fût-il scalpel.
 « B-a:ba » oublié de tout apprenti sorcier.

Apolline ne s’était affranchie de rien. De rien. Merci. Pas d’quoi.
Elle partit donc, debout, toujours, malgré tout - non, non, pas de fauteuil, sans façon, elle préfère marcher - et se retrouva dans la rue. A la rue, pour ainsi dire. Car s’il est un terrain de jeu dont raffole l’indécision, c’est bien l’espace. Pas moins que le temps en tout cas.
Elle avait toujours été affublée d’un sens de l’orientation calamiteux. Comment voulez-vous donc distinguer votre droite de votre gauche quand il suffit d’un demi-tour pour que tout repère soit inversé ? Elle en était toujours toute retournée.
Quel péril, aussi, y aurait-il à ne pas savoir retrouver son chemin, si l’espace d’une vie ressemblait à ces labyrinthes gonflables pour enfants, où le seul risque consiste à perdre une chaussette de vair entre deux tours de briques en caoutchouc ?
Non, le dédale où s’était aventurée Bécassine n’avait guère à voir avec les attractions de foire.
Elle serait encore capable de se prendre les pieds sabotés dans le fil d'Ariane au lieu de s'en faire un guide. Il y a comme cela des doigts défaits qui arriveraient à s'emmêler dans un mètre ruban, écheveau de tourments vols au vent.
Qu’allait-elle donc chercher dans l’infini dédale où elle avait cru voir de la lumière, coincée entre Cerbère et le Minotaure ?
Sur son chemin aussi étroit que le fil d'un rasoir, Apolline trompe l’abîme.
Mains en sang du brasier effleuré, pieds idem de la voie trop tranchante.
C’est alors qu’elle comprit : ce n’était pas le cerveau qu’il lui aurait fallu couper. C’était le cœur. Mais elle ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas…

Apolline Mascarin n’était pas plus solidement plantée sur ses deux pattes arrière qu’un fétu de paille n’est enraciné dans la terre. Depuis toujours, le moindre souffle d’air un peu vigoureux l’emportait où bon lui semblait, la moindre étincelle inattendue suffisait à la consumer, s’éteignant juste avant de la laisser disparaître totalement. Alors, une fois l’incendie épuisé à coups de grandes eaux salées, il ne restait plus qu’une espèce de bête paille mollassonne qui ressemblait davantage à une nouille trop cuite qu’à un fier épi de blé.

Ce n’est pas parce qu’on s’est construit à tâtons quelques convictions profondes sur le sens de la vie que cela facilite les choix qui s’imposent à chaque instant.
Les certitudes métaphysiques ne sont point de grand recours face aux petites et grandes hésitations de l'immédiat.
Des certitudes fondamentales, elle en avait peu :
ne pas blesser ce qui existe. Ne pas abîmer, le moins possible.
Ne pas corrompre. Ne pas laisser pourrir.
Mais des certitudes à fleur de peau, oui.
Des surfaces viscérales, des contacts telluriques.
Et des peaux aimantées.
La tête, le cœur et la peau.
Essentielle, la peau. Le bout des doigts comme dernier recours,
Guide ultime en la nuit où les yeux éblouis de trop plein ne savent plus distinguer.
Les yeux, pourtant. Tout y passe. Tout s’y perd. Trop à voir.

Comme les plantes vertes, les humeurs ont aussi leur terreau et leur éclairage de prédilection.
L’angoisse, par exemple, se déploie volontiers dans l’obscurité et le vide, hors des sens.
L’hésitation, elle, préfère le grand jour éclairant le fatras du trop plein.

Apolline doutait le jour et redoutait la nuit.
A force de se laisser dissoudre par le doute, elle avait perdu toute consistance.
De la pâte à modeler. Malléable et friable comme de l’argile trop sèche.
Et pourtant, quelques velléités de reprendre la main s’éveillaient parfois en son chaos intime.
Et c’est alors avec une énergie désordonnée qu’elle s’emparait des trois bouts de ficelle et de phrase qui constituaient son univers pour les réarranger au mieux, comme des cheveux défaits ramassés à la hâte.
Mais a-t-on jamais vu un chat jouant avec une pelote de laine arriver à la démêler ?